Опять. Нечто воплеподобное. Преследует меня.
Знаете, мне очень тяжело слышать замечательную музыку, читать великолепные стихотворения [как ни странно, к прозе это не относится, исключительно к поэзии], любоваться офигенными [иначе и не скажешь] рисунками, зная, что никогда не сотворю ничего подобного.
Я снова драматизирую? Быть может, и так.
Они есть во мне, это рисунки, мелодии, образы, проекты [почему-то совсем не хочется говорить прожекты], дело лишь в таланте. Я не могу их воплотить. В эту реальность. Ага, я знаю [подозреваю, то есть], что надо стараться, эксперементировать, как будто все дело в технике. Когда трудишься, а не именно творишь - как это называется? работа? что-то в этом роде, я знаю.
Никто не услышит её, мою музыку.
Может, если боги [?] не дали таланта, то лучше и не думать? Но тогда бы они освободили меня от вдохновения, от этого сладко-мучительного состояния, невозможного, желанного и часто мною посещаемого. Неважно, какое настроение сопутствует этому состоянию..
У меня всегда множество предположений на тот или иной вопрос, которые мгновенно обдумываются, и большинство из них совершенно отметается.
А может, это лень? [что вполне вероятно]
А может, неопытность?
А может, это придет позже, по прошествии некоторого количества времени?
А может, это испытание?
А может...
А может...
А может...
Ладно, до поры я об этом забуду, ничего не изменишь; а мне всегда была неприятна подобная позиция. Наверное, потому что "все в наших руках"? Хотя и это позиция не моя. У меня нет позиции. Я еще не определилось.
Всегда можно сказать:
поживем - увидим,
выживем - учтем.